No fundo o que eu tenho é uma felicidade falsa, uma alegria fingida e uma esperança eterna que um dia ainda vai me matar.

A arte de falar sozinha

Então eu quero falar, falar e falar, quero ser ouvida, quero falar muito e ser ouvida, ser ouvida o tempo todo, mesmo que seja pra ser ouvida de cara feia, mesmo que seja pra me arrepender depois de cada merda que eu falei, não importa, eu quero falar e ser ouvida ao mesmo tempo. Tô cansada de falar sozinha, falar, falar, falar, pular, rir, imaginar longas conversas em locais agradáveis e depois me calar porque não adianta falar sozinha. Eu quero falar. Eu quero falar com ele, eu quero falar sobre ele, eu quero falar com ele sobre ele e rir de tudo o que eu lembrar. Eu também quero falar com outros e contar, contar tudo. Contar sobre ele, sobre outros, sobre nada, sobre qualquer besteira. Eu quero falar cada vez mais, eu quero que os meus amigos me ouçam e depois falem também e a gente ria juntos das merdas que eles falarem. Eu quero isso tudo, mas eu não tenho isso tudo. Eu sempre quero isso tudo, mas eu raramente tenho isso tudo então eu escrevo, escrevo e escrevo. O papel divide comigo todas as merdas que eu imagino. Às vezes é melhor do que falar sozinha.